Sobre la inutilidad de la labor literaria.

Piensa el microrrelatista en cesar en su empeño perpetrador. 
La literatura tiene una utilidad igual a cero.
A fin de cuentos, compañeros, la mierda siempre sale por el culo.

A vueltas con los recuerdos.

Paso convulsivamente las fotografías de mi viaje a Siria. Y donde digo Siria podría decir Argelia o Líbano o Egipto. No busco, como otras veces, paisajes ni monumentos, arquitectura ni arqueología. No busco siquiera rememorar sabores tras las imágenes de las comidas que nos sirvieron.
Busco calles corrientes, edificios comunes. Me pregunto si aún seguirán en pie.
Y personas que nos acogieron, nos abrazaron, nos sonrieron. Y niños que se pegaban por ser fotografiados. Y pienso si su lucha buscaba, de manera inconsciente, el que hubiera una prueba de que una vez pasaron por esta mierda de mundo. 
Tan poco valen hoy sus vidas.

 

Cuestión de tiempo

No descanses  No te fíes de tu actual abundancia  ni te

sientas  seguro viviendo  dentro de la  jaula de oro que

ocupas Repito No descanses No duermas apenas Es

mejor qué tu sueño se perturbe y la conciencia te re

cuerde los muertos que equilibran tu existencia

Piensa en ellos sus miserias sus heridas

sus hambres Ellos trabajan para ti sus

hijos trabajan para ti no lo olvides

Tu confort no es tan barato co

mo te parece ahora Alguien

tenía que pagar por ello

Recuerda No obser

ves impertérrito

el ocaso de

los otros 

Sus gri

tos,

que

no alca

nzaban el 

espacio inso

norizado que ha

bitas,  ahora te  en

sordecen No es posible

simular que no los oyes por

que han llegado  hasta  tus  pies 

y siguen gritando  Escucha Escucha

los Escucha Percibe  con pánico  los gri

tos de los caídos: en nada serán los tuyos tu

propia queja tu propio grito Porque puede que

no sea ahora pero en  un segundo en una década

en   un año  mañana  mismo  es cuestión  de tiempo,

siento  decirte, que  antes o después  también  serás

indistinguible  furiente hambriento uno más de los de 

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